Loreva
Loreva

Ugory

Gwiazdo moja poranna — przebijasz mi czoło, 
abym mógł dzień zobaczyć, który w okna bucha 
rozpalonym potokiem. Nad nim światła gołąb, 
a w nim żelaza gorycz i czasu posucha. 
Otom ja, ziemia skwarna, po tabunach dzikich 
ziejąca jeno1 — siarką i dymiąca grozą, 
gdzie dogasają z wolna ciała wojowników, 
a nad nią niebo z ognia, jakby ręką bożą 
przekreślone i tylko w nim obłoki-struny 
i błyskające bramy czy ciche pioruny. 
I leżą tak odłogiem, i jeno mi dane 
małe ciało kobiece, a w nim dusza ptaka, 
która wyrasta na mnie lirą albo dzbanem, 
lub jak dymiącej sprawy ludzkiej dłonią skrycie 
jest na powłoce martwej — mej pamięci życiem. 
I tak się poję przez nią. O wyschnięte rzeki! 
Przy drogach żaby suche jak gałązki ścięte 
i do wzroku przyrosłe przekłuły powieki 
pękniętych serc skorupy, co nie wzejdą dźwiękiem. 
To tłumy rozbawione ich światłem i trwogą 
i odważne, bo liczne, roztarły je nogą. 
O! Nie opłaczę serca mej ziemi namiętnej, 
tych skarg waszych jak dymy idące w obłoki, 
tych waszych snów-gałęzi, co jak niebo piękne, 
tych, co w żalu żegnałem czarne od posoki. 
O! Nie wypowie lira duszy krwią napięta, 
bo choć jest wszechobjęciem, wszechmęką — nie święta, 
bo pokalana jednym nienawiści słowem 
i jedną skargą ścięta w krzyże purpurowe, 
które na plecach nosić w milczeniu przez wieki 
i nim je wypowiedzieć — stać się pierw człowiekiem. 
Ale ja czuję niebo, co mi do ust schodzi 
jak chleb ognistych czynów, i pieśni jak liście 
szumiące od aniołów i pełne narodzin 
duchów strzelistych jakby świerków słupy złote, 
i kilka czuję serc, co są jak w ziemi młoty 
przed wiekiem zakopane, które z wolna rusza 
opór korzeni prężnych, w których czeka dusza. 
Ale ja czuję pieśni, co ledwo się pyłem 
traw złotych poczynają w rozrąbanej ziemi, 
i słyszę, gdy powstają rycerze przez siłę 
i przez światło. Od blasku jeszcze stoją niemi, 
jeszcze palce prostują jak łodyżki młode 
i widzą świat przez ciepło jak przez drżącą wodę, 
jeszcze im puch porasta na kitach czapraków2, 
a już się palce w wietrze dziesiątkami ptaków 
rozfruwają po niebie i zgarniają przestrzeń 
i dudni rozwiązane jak supeł powietrze, 
i dudni, choć szkielety krzyżów jeszcze gniotą. 
Oto, gwiazdo poranna, czuję łuny młotów. 
O gwiazdo! Jeśli nawet w twym blasku mi zasnąć, 
ja czuję: te płomienie ból zrodził. Nie zgasną. 

28 V 42 r.

  1. jeno (daw.) — tylko. [przypis edytorski] ↩
  2. czaprak — tkanina umieszczana pod końskim siodłem. [przypis edytorski] ↩
Źródło i licencja

Domena publiczna · Krzysztof Kamil Baczyński

Źródło: Wolne Lektury

Szczegóły techniczne

Komponent: base-text

znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

Ugory · Okładka na podstawie: Thomas & Dianne Jones, CC BY 2.0

Źródło: Wolne Lektury

Licencja: CC-BY-2.0

Zmiany: znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

Szczegóły techniczne

Komponent: cover

Ugory · Fundacja Wolne Lektury; https://wolnelektury.pl/katalog/lektura/baczynski-ugory/

Źródło: Wolne Lektury

Licencja: LAL-1.3

Zmiany: znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

Szczegóły techniczne

Komponent: editorial

Adaptacje komponentów Share-Alike muszą zostać udostępnione na tych samych warunkach.

Zgłoś błąd tłumaczenia

Przypis