Loreva

Dwaj Macieje

Drogiemu przyjacielowi, Franciszkowi 
Fiszerowi1, z pełnym wzruszenia uznaniem 
dla smutnych i wesołych cudów Jego 
cygańskiego żywota i ze szczerym zachwytem 
dla Jego wiecznie młodych uniesień 
i pomysłów metafizycznych.  
Pleć, pleciugo! — Na wzgórza południowym grzeju 
Siedział razu pewnego — Maciej przy Macieju. 
Do pierwszego Macieja rzekł ten drugi Maciej: 
— «Coraz w niebie — wiosenniej, a w polu — pstrokaciej. 
Lada parów potrafi, śniąc, kwiatami zarość2! 
A my — co? — Do wieczności mizdrząca się starość? 
Wstyd mi z siana, gdy słońce złotą igra zmrużką, 
Z przedwczesną i zuchwałą pieszczoty pogróżką 
Zerwać się do dziewczyny, jak gęś, co spod płotu 
Zrywa się z wielkim krzykiem do niskiego lotu!... 
Wstyd mi pysk — modrym oczom przysunąć do widna, 
Bo te oczy — śmieszliwe, a dziewka — bezwstydna! 
Byle durniom zejść z drogi miałbym bezrozumnie? 
Zamiast z dziewką — na sianie, bez dziewki spać w trumnie? 
Dość mam śmierci, co siłkiem po ziemi się szasta! 
Nie chcę umrzeć — i kwita! Chcę potrwać — i basta!» — 
Do drugiego Macieja pierwszy Maciej rzecze: 
— «Hamuj się, niecierpliwy na wiosnę człowiecze! 
Ma łeb dzielny — wieczorem, kto go miewał — wzarań3 — 
Tak, jak ja — com nie szczędził mym zadumom starań... 
Wiem, co wiem! — W kniejach leśnych, w przepaściach paprotnych 
Mieszka Czmur — wpośród czarów dzikich i samotnych — 
I nic — tylko pilnuje zaklętego ziela, 
Które nieśmiertelności — gdy je zjesz — udziela. 
Nie dopuszcza nikogo — podstępny i silny, 
A pięść ma tak skuteczną, jak ten głaz mogilny!...» 
Do pierwszego Macieja drugi Maciej prawi: 
— «Mam i ja — pięść, co z wrogiem niedługo się bawi... 
Pódźwa4 z Czmurem się zmierzyć! Ty — w ślad, ja — na czele. 
Przymarnimy go nieco — i odbierzem ziele». —  
I poszli. — A szli w poprzek — i wprzód — i ukosem, 
Już zawczasu się srożąc pod gołym niebiosem, 
Jak mówią w tym powiecie, gdzie mimo zwyczaju 
Niebo jest — Bóg wie czemu — męskiego rodzaju. 
Po obłokach — po pniakach — po jarach — szli, skacząc 
I Czmurowi zaocznie i trafnie sobacząc5! 
Słońce, przez żyłkowane przeświecając liście, 
Na sękach się rozpryska — różnie i zdziebliście — 
I, światłem obszerniejąc, rozprasza się po to, 
By na trawę ruchliwą nawiać — nic i złoto. 
Gil na dęba wierzchołku tak odlegle śpiewa, 
Że czuć w śpiewie wysokość szumiącego drzewa, 
A w jarach, skąd się zieleń wynurza, jak z wora, 
Po wczorajszej ulewie — woda przez sen chora6 
Na blady niedorozwój srebra w swej głębinie, 
Mętem przeciw własnemu usrebrnieniu płynie. 
Skoro Czmur dwóch Maciejów zaoczył7 z daleka, — 
Czarami się najeżył — i nieludzko czeka... 
Idą. — Już się zbliżyli. — Czmur w słońcu się biesi, — 
Gębę do nich wykrzywia: «A wy tu — skądesi?» — 
Rzekł Maciej: «Z niedaleczka... Chcemy jestku — pitku 
Z tego ziela, coś w lesie skrył je bez użytku. 
Znamy twą tajemnicę strasznie zieleniatą! 
Wyłaź, tchórzu, zza czarów! Wyłaź!» — 
A Czmur na to: 
— «Precz stąd, śmiecie pyskate! Znam podniebia wasze! 
Na baśń leśną dybiecie, jak bawół na paszę! 
Czym dla was nieśmiertelność? Rodzajem — jarzyny! 
Wara psiarni człowieczej do bytów przyczyny!» — 
Trącił Maciej Macieja: «Lży, bestia nieczysta! 
Pierwszy przemów do zmory, boś lepszy mówista»... 
Sięgnął Maciej po słowo, co wszystek gniew zmieści! 
— «Ty, psiaparo — psiawełno — psianogo — psiatreści! 
Czemu ślepie wytrzeszczasz, mgliste od wyłudy! 
Małpo z tamtego świata! Pomroko z psiej budy! 
Nie pyskuj śród listowia! Stłum w lesie — bezczelność! 
Nie skąp ziela, judaszu! Oddaj nieśmiertelność!» — 
I, to mówiąc, podźwignął pięść, na kształt maczugi, 
A tuż obok do boju zawrzał Maciej drugi. 
Czmur z ziemi wyrwał buczek, pełen jeszcze cienia, 
I łby obu Maciejom zmacał od niechcenia. 
Coś z lekka we łbach trzasło, lecz nic się nie stało. 
Snać8 łbów było — za dużo, a buczka — za mało. 
Obaj do gęby Czmura rozmach wzięli szerszy, — 
Cios zadał Maciej drugi, a w ślad — Maciej pierwszy. 
Czmur rozwarł pysk drapieżny zwyczajem potwora, 
Aż odsłonił krtań krwistą — kły — i zwój jęzora. 
Splunął Maciej, jęzora zgorszony straszydłem, 
I gębę w czas potłumił pięścią, jak gasidłem. 
Jęknął Czmur w nieskończoność, truchlejąc haniebnie 
Przed nawałą Maciejów zbyt groźną liczebnie!  
Cztery pięście go tłukły, nie wiadomo — która! 
Coraz to inny Maciej nacierał na Czmura! 
A czynili ciał dwojgiem taki zgiełk i ścistek, 
Że zlękły brakiem miejsca — las dygotał wszystek! 
Próżno Czmur się do nieba zrywał, jak zawieja, — 
Gdziekolwiek się obrócił — tam spotkał Macieja! 
Przed nadmiarem Maciejów gdzie szukać obrony? 
Tu — Maciej i tam — Maciej! Maciej — z każdej strony! 
Ten go chwyta za grdykę, a tamten — za łystę9. 
Czmur nagli do ucieczki swe nogi bieżyste. 
Już szkarłatną rzadź10 bytu wyplunął na jary — 
I zmalał — i sprzyziemniał, jak właśnie kret szary. 
Lecz — gdy w oczach mu leśna pomętniała knieja, 
A Macieja odróżnić nie mógł od Macieja, — 
Zaklął siebie słów mgliskiem — i tak zaczął znikać, 
By ciałem do niebytu, znikając, nawykać... 
Trudno stwierdzić, czy umarł, czy wpełzł na kształt gadu 
W nicość, pełną kryjówek... Dość, że znikł bez śladu. 
Znikł do cna i do ista, jakby go nie było, — 
Tylko w słońcu zapachło — miętą i mogiłą... 
Ptak zaćwierkał z gałęzi na zniknione ciało, 
I coś w lesie raz jeszcze, nie chcąc, poleśniało... 
Rzekł Maciej do Macieja: «Umknął, zmór podrzutek! 
A my ziela szukajmy! Czas nagli i smutek!» 
Jęli szukać w parowie — łapczywie i żwawo. 
Poszperali — na lewo, znaleźli — na prawo. 
Miało barwy znikliwej posenną przynętę, 
A poznali je po tym, że było — zaklęte. 
Daremnie próbowali gryźć ziele i łykać, — 
Nie chciały im się szczęki zmiażdżone domykać... 
Czmur za życia posiadał jakie takie siły, 
Bo cielska Maciejowe od ran się roiły. 
Do pierwszego Macieja rzecze Maciej wtóry: 
— «Tak się kości gną we mnie, jak te obce wióry. 
W tym, że Czmur nas nadpsował — nie ma jeszcze sromu. 
Czas duszom — do pokuty... Czas ciałom — do domu... 
Lubię księżyc — na strychu, a słońce — w altanie, 
Ale lubię najbardziej — siebie wzdłuż na sianie!... 
Ty poleżysz ustronnie — i ja też poleżę. 
Odzyskamy sił krztynę, szeptając pacierze, 
Grzeszną duszę do Boga nastroim jak skrzypkę, 
A ziele spożyjemy z mlekiem na przechlipkę». 
I tak gwarząc, szli do dom — tam, gdzie dal i droga, 
I na skręcie spotkali twarz w twarz — Płaczyboga. 
Miał Płaczybóg źrenice — dalami posnute, 
A w źrenicach na przemian — zadumę i smutę. 
Trącił Maciej Macieja: «Chwila uroczysta 
Pierwszy przemów do Boga, boś lepszy mówista». — 
Rzekł Maciej: «Płaczyboże, co płaczesz uboczem, — 
Chcę Ci mówić o wszystkim, ino nie wiem — o czem! 
Pochwalona ta z Tobą znajomość bezkresna. 
W lesie — nasze spotkanie. Dziej się — wola leśna! 
To powiadam po pierwsze. A mówię po wtóre: 
Dziej się człowiek, idący w bezmiary niektóre! 
Nie zbraknie Bogu strawy (to mówię — po trzecie!) — 
Dopóki jeden Maciej trwa jeszcze na świecie!» 
I z zanadrza, jak z hojnej wyciągnął skarbony 
Ziele — i Płaczybogu podał zamyślony. 
— «Weź to ziele na wszelki w niebiosach przypadek, 
Jako po dwóch Maciejach niepodzielny spadek. 
Wiem, że cierpisz niekiedy, — i ja czasem cierpię. 
A nuż się nieśmiertelność w niebiosach wyczerpie! 
Chociaż trwoga to — płonna, lecz myśl niebezwiedna: 
Pewniejsze dwie wieczności, niźli wieczność — jedna. 
Dość Ci, Boże, źdźbło małe tego ziela spożyć, 
By do drugiej wieczności bez uszczerbku dożyć. 
Kto zasłużył na ziele — niech się nim odświeży. 
Bogu się nieśmiertelność — nam się Bóg należy. 
Włącz ten dar, Płaczyboże, do Twych w niebie dziejów 
I od czasu czasu wspomnij dwóch Maciejów!» — 
Wziął Płaczybóg podarek z tym bożym uśmiechem, 
Co sprawił, że las z większym zieleniał pośpiechem, 
I rzekł: «Dar to — nie lada, i skarb — nie drobnota — 
I pewne przedłużenie wiecznego żywota! 
Czymże was wynagrodzę — jaką z nieba chwałą 
Za to, co się w tej chwili we wszechświecie stało! 
Nic nigdzie nie posiadam, sam jestem — samiustek 
Wpośród ziemskiej niedoli i zaziemskich pustek. 
Trzeba w płacz mój na ślepo, z całych sił uwierzyć, 
By chcieć ze mną żyć razem, albo razem — nie żyć. 
Na krańcach mego płaczu będę na was czekał. 
Nie zwlekajcie zbyt długo. Ja — nie będę zwlekał...» 
I odszedł w sen za snami, by z tym zielem w dłoni 
Zniknąć w jednej i w drugiej niebiosów ustroni. 
Rzekł Maciej do Macieja: «Z ran moich niemało 
Podczas rozmowy z Bogiem krwi się w świat przelało». 
I na nogach się zachwiał i bardzo niezgrabny 
Na trawę się wywrócił bokiem, jak wóz drabny. 
Drugi Maciej na ból swój boczył się i srożył, 
Lecz — by ciału dogodzić — obok się ułożył. 
Rzekł jeden: «Czemuś taki srebrniasty na licu, 
Jakbyś gębę przed chwilą wytarzał w księżycu?»  
Drugi na to: «Już do snu nicość mnie kołycha. 
Wiem, co we mnie cierpiało, — nie wiem, co nacicha... 
Brak mi ziela... Ha, trudno! Niech Bóg się posili, — 
Bardzo by się przydało i nam w takiej chwili!» 
Naówczas do Macieja rzekł Maciej: «Macieju! 
Tak mi dobrze w mym bólu, jak w samym Betleju... 
Pragnę tylko ostatnich ku niebu przesileń, 
By zrzucić ciała mego uciążliwą wyleń, — 
A zrzucając — nie jęknę, ani się zasmucę. 
Odwróć łeb, byś nie widział, czym będę, gdy zrzucę...» 
Chciał się właśnie odwrócić Maciej od Macieja, 
Ale go zamroczyła wielka beznadzieja! 
A już śmierć się zbliżyła, by ich snem utrudzić. 
Nie wiedziała, którego ma najpierw wystudzić. 
Świat im w oczach zanikał... Nastały złe dreszcze. 
I już świata nie było, a trwali gdzieś jeszcze... 
Rzekł jeden: «Noc nadchodzi!» — A drugi rzekł: «Dnieje!» 
Tak zmarli jednocześnie obydwaj Macieje. 
  1. Franciszek Fiszer (1860–1937) — filozof, erudyta; pochodził ze spolonizowanej szlachty niem., był postacią niezwykle popularną w środowisku artystycznym Warszawy; bywalec kabaretów, kawiarni i restauracji; do jego znajomych należeli: Bolesław Leśmian, Zenon Przesmycki, Antoni Lange, Stefan Żeromski, Władysław Reymont, Artur Rubinstein, Antoni Słonimski, Julian Tuwim, Jan Lechoń oraz wielu innych twórców; znany z licznych dowcipnych anegdot, nie pozostawił żadnego utworu pisanego, lecz zyskał sobie miano „Sokratesa naszych czasów”. [przypis edytorski] ↩
  2. zarość (daw.) — zarosnąć. [przypis edytorski] ↩
  3. wzarań (daw.) — wcześnie rano; na początku. [przypis edytorski] ↩
  4. pódźwa (gw.) — pójdźmy; -wa jest końcówką daw. liczby podwójnej. [przypis edytorski] ↩
  5. sobaczyć — urągać, złorzeczyć, przeklinać. [przypis edytorski] ↩
  6. Po wczorajszej ulewie — woda przez sen chora — w wydaniu Napoju cienistego z 1936 (wyd. J. Mortkowicz), które było podstawą niniejszej publikacji, wers ten brzmi: „(...)Po wczorajszej ulewie — zieleń przez sen chora(...)”. W rękopisie utworu widnieje jednak słowo woda zamiast zieleń i na tej podstawie wprowadzamy zmianę edytorską. [przypis edytorski] ↩
  7. zaoczyć — zobaczyć, zauważyć. [przypis edytorski] ↩
  8. snać a. snadź (daw.) — widocznie. [przypis edytorski] ↩
  9. łysta (gw.) — łydka. [przypis edytorski] ↩
  10. rzadź (neol.) — coś rzadkiego, płynnego. [przypis edytorski] ↩
Źródło i licencja

Domena publiczna · Bolesław Leśmian

Źródło: Wolne Lektury

Szczegóły techniczne

Komponent: base-text

znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

W nicość śniąca się droga (cykl) · Okładka na podstawie: fotologic@Flickr, CC BY 2.0

Źródło: Wolne Lektury

Licencja: CC-BY-2.0

Zmiany: znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

Szczegóły techniczne

Komponent: cover

W nicość śniąca się droga (cykl) · Fundacja Wolne Lektury; https://wolnelektury.pl/katalog/lektura/napoj-cienisty-w-nicosc-sniaca-sie-droga-cykl/

Źródło: Wolne Lektury

Licencja: LAL-1.3

Zmiany: znormalizowano HTML; pominięto wyłączone komponenty dodatkowe

Szczegóły techniczne

Komponent: editorial

Adaptacje komponentów Share-Alike muszą zostać udostępnione na tych samych warunkach.

Zgłoś błąd tłumaczenia

Przypis