DIE JUNGE FRAU UND DER EHEMANN

Das ist mir zu hoch.

Die Sache ist einfach die: wir haben vielleicht schon zehn oder zwölf Liebschaften miteinander gehabt... Kommt es dir nicht auch so vor?

Ich hab’ nicht gezählt! —

Hätten wir gleich die erste bis zum Ende durchgekostet, hätte ich mich von Anfang an meiner Leidenschaft für dich willenlos hingegeben, es wäre uns gegangen wie den Millionen von anderen Liebespaaren. Wir wären fertig miteinander.

Ah... so meinst du das?

Glaube mir — Emma — in den ersten Tagen unserer Ehe hatte ich Angst, daß es so kommen würde.

Ich auch.

Siehst du? Hab’ ich nicht recht gehabt? Darum ist es gut, immer wieder für einige Zeit nur in guter Feundschaft miteinander hinzuleben.

Ach so.

Und so kommt es, daß wir immer wieder neue Flitterwochen miteinander durchleben können, da ich es nie drauf ankommen lasse, die Flitterwochen...

Zu Monaten auszudehnen.

Richtig.

Und jetzt... scheint also wieder eine Freundschaftsperiode abgelaufen zu sein — ?

Es dürfte so sein.

Wenn es aber... bei mir anders wäre.

Es ist bei dir nicht anders. Du bist ja das klügste und entzückendste Wesen, das es gibt. Ich bin sehr glücklich, daß ich dich gefunden habe.

Das ist aber nett, wie du den Hof machen kannst — von Zeit zu Zeit.

Für einen Mann, der sich ein bißchen in der Welt umgesehen hat — geh, leg den Kopf an meine Schulter — der sich in der Welt umgesehen hat, bedeutet die Ehe eigentlich etwas viel geheimnisvolleres als für euch junge Mädchen aus guter Familie. Ihr tretet uns rein und... wenigstens bis zu einem gewissen Grad unwissend entgegen, und darum habt ihr eigentlich einen viel klareren Blick für das Wesen der Liebe als wir.

Oh!

Gewiß. Denn wir sind ganz verwirrt und unsicher geworden durch die vielfachen Erlebnisse, die wir notgedrungen vor der Ehe durchzumachen haben. Ihr hört ja viel und wißt zu viel und lest ja wohl eigentlich auch zu viel, aber einen rechten Begriff von dem, was wir Männer in der Tat erleben, habt ihr ja doch nicht. Uns wird das, was man so gemeinhin die Liebe nennt, recht gründlich widerwärtig gemacht, denn was sind das schließlich für Geschöpfe, auf die wir angewiesen sind!

Ja, was sind das für Geschöpfe?

Sei froh, mein Kind, daß du nie einen Hinblick in diese Verhältnisse erhalten hast. Es sind übrigens meist recht bedauernswerte Wesen — werfen wir keinen Stein auf sie.

Bitt’ dich — dieses Mitleid — Das kommt mir da gar nicht recht angebracht vor.

Sie verdienen es. Ihr, die ihr junge Mädchen aus guter Familie wart, die ruhig unter Obhut eurer Eltern auf den Ehrenmann warten konntet, der euch zur Ehe begehrt; — ihr kennt ja das Elend nicht, das die meisten von diesen armen Geschöpfen der Sünde in die Arme treibt.

So verkaufen sich denn alle?

Das möchte ich nicht sagen. Ich mein’ ja auch nicht nur das materielle Elend. Aber es gibt auch — ich möchte sagen — ein sittliches Elend; eine mangelhafte Auffassung für das, was erlaubt, und insbesondere für das, was edel ist.

Aber warum sind sie zu bedauern? — Denen geht’s ja ganz gut?

Du hast sonderbare Ansichten, mein Kind. Du darfst nicht vergessen, daß solche Wesen von Natur aus bestimmt sind, immer tiefer und tiefer zu fallen. Da gibt es kein Aufhalten.

Offenbar fällt es sich ganz angenehm.

Wie kannst du so reden, Emma. Ich denke doch, daß es gerade für euch, anständige Frauen, nichts Widerwärtigeres geben kann, als alle diejenigen, die es nicht sind.

Freilich, Karl, freilich. Ich hab’s ja auch nur so gesagt. Geh, erzähl weiter. Es ist so nett, wenn du so red’st. Erzähl mir was.

Was denn? —

Nun — von diesen Geschöpfen.

Was fällt dir denn ein?

Schau, ich hab’ dich schon früher, weißt du, ganz im Anfang hab’ ich dich immer gebeten, du sollst mir aus deiner Jugend was erzählen.

Warum interessiert dich denn das?

Bist du denn nicht mein Mann? Und ist das nicht geradezu eine Ungerechtigkeit, daß ich von deiner Vergangenheit eigentlich gar nichts weiß?

Du wirst mich doch nicht für so geschmacklos halten, daß ich — Genug, Emma... das ist ja wie eine Entweihung.

Und doch hast du... wer weiß wieviel andere Frauen gerade so in den Armen gehalten, wie jetzt mich.

Sag doch nicht „Frauen”. Frau bist du.

Aber eine Frage mußt du mir beantworten... sonst... sonst... ist’s nichts mit den Flitterwochen.

Du hast eine Art, zu reden... denk doch, daß du Mutter bist... daß unser Mäderl da drin liegt...

Aber ich möcht’ auch einen Buben.

Emma!

Geh, sei nicht so... freilich bin ich deine Frau... aber ich möchte auch ein bissel deine Geliebte sein.

Möchtest du?...

Also — zuerst meine Frage.

Nun?

War... eine verheiratete Frau unter ihnen?

Wieso? — wie meinst du das?

Du weißt schon.

Wie kommst du auf diese Frage?

Ich möchte wissen, ob es... das heißt — es gibt solche Frauen... das weiß ich. Aber ob du...

Kennst du eine solche Frau?

Ja, ich weiß das selber nicht.

Ist unter deinen Freundinnen vielleicht eine solche Frau?

Ja wie kann ich das mit Bestimmtheit behaupten — oder verneinen?

Hat dir vielleicht einmal eine deiner Freundinnen... Man spricht über gar manches, wenn man so — die Frauen unter sich — hat dir eine gestanden —?

Nein.

Hast du bei irgendeiner deiner Freundinnen den Verdacht, daß sie...

Verdacht... oh... Verdacht.

Es scheint.

Gewiß nicht Karl, sicher nicht. Wenn ich mir’s so überlege — ich trau es doch keiner zu.

Keiner?

Von meinen Freundinnen keiner.

Versprich mir etwas, Emma.

Nun.

Daß du nie mit einer Frau verkehren wirst, bei der du auch den leisesten Verdacht hast, daß sie... kein ganz tadelloses Leben führt.

Das muß ich dir erst versprechen?

Ich weiß ja, daß du den Verkehr mit solchen Frauen nicht suchen wirst. Aber der Zufall könnte es fügen, daß du... Ja, es ist sogar sehr häufig, daß gerade solche Frauen, deren Ruf nicht der beste ist, die Gesellschaft von anständigen Frauen suchen, teils um sich ein Relief zu geben, teils aus einem gewissen... wie soll ich sagen... aus einem gewissen Heimweh nach der Tugend.

So.

Ja. Ich glaube, daß das sehr richtig ist, was ich da gesagt habe. Heimweh nach der Tugend. Denn, daß diese Frauen alle eigentlich sehr unglücklich sind, das kannst du mir glauben.

Warum?

Du fragst, Emma? — Wie kannst du denn nur fragen? — Stell dir doch vor, was diese Frauen für eine Existenz führen! Voll Lüge, Tücke, Gemeinheit und voll Gefahren.

Ja freilich. Da hast du schon recht.

Wahrhaftig — sie bezahlen das bißchen Glück... das bißchen...

Vergnügen.

Warum Vergnügen? Wie kommst du darauf, das Vergnügen zu nennen?

Nun, — etwas muß es doch sein —! Sonst täten sie’s ja nicht.

Nichts ist es... ein Rausch.

Ein Rausch.

Nein, es ist nicht einmal ein Rausch. Wie immer — teuer bezahlt, das ist gewiß!

Also... du hast das einmal mitgemacht — nicht wahr?

Ja, Emma. — Es ist meine traurigste Erinnerung.

Wer ist’s? Sag! Kenn’ ich sie?

Was fällt dir denn ein?

Ist’s lange her? War es sehr lang, bevor du mich geheiratet hast?

Frag nicht. Ich bitt’ dich, frag nicht.

Aber Karl!

Sie ist tot.

Im Ernst?

Ja... es klingt fast lächerlich, aber ich habe die Empfindung, daß alle diese Frauen jung sterben.

Hast du sie sehr geliebt?

Lügnerinnen liebt man nicht.

Also warum...

Ein Rausch...

Also doch?

Sprich nicht mehr davon, ich bitt’ dich. Alles das ist lang vorbei. Geliebt hab’ ich nur eine — das bist du. Man liebt nur, wo Reinheit und Wahrheit ist.

Karl!

Oh, wie sicher, wie wohl fühlt man sich in solchen Armen. Warum hab’ ich dich nicht schon als Kind gekannt? Ich glaube, dann hätt’ ich andere Frauen überhaupt nicht angesehen.

Karl!

Und schön bist du!... schön!... Oh komm...

Weißt du, woran ich heute denken muß?

Woran, mein Schatz?

An... an... an Venedig.

Die erste Nacht...

Ja... so...

Was denn —? So sag’s doch!

So lieb hast du mich heut.

Ja, so lieb.

Ah... Wenn du immer...

Wie?

Mein Karl!

Was meintest du? Wenn ich immer... ?

Nun ja.

Nun, was wär’ denn, wenn ich immer...

Dann wüßt’ ich eben immer, daß du mich lieb hast.

Ja. Du mußt es aber auch so wissen. Man ist nicht immer der liebende Mann, man muß auch zuweilen hinaus ins feindliche Leben, muß kämpfen und streben! Das vergiß nie, mein Kind! Alles hat seine Zeit in der Ehe — das ist eben das Schöne. Es gibt nicht viele, die sich noch nach fünf Jahren an — ihr Venedig erinnern.

Freilich!

Und jetzt... gute Nacht, mein Kind.

Gute Nacht!