DER JUNGE HERR UND DIE JUNGE FRAU

Ich danke Ihnen.

Alfred — Alfred!

Kommen Sie, gnädige Frau... Kommen Sie, Frau Emma...

Lassen Sie mich noch eine Weile — bitte... oh, bitte sehr, Alfred!

Tür.

Wo bin ich denn eigentlich?

Bei mir.

Dieses Haus ist schrecklich, Alfred.

Warum denn? Es ist ein sehr vornehmes Haus.

Ich bin zwei Herren auf der Stiege begegnet.

Bekannte?

Ich weiß nicht. Es ist möglich.

Pardon, gnädige Frau — aber Sie kennen doch Ihre Bekannten.

Ich habe ja gar nichts gesehen.

Aber wenn es selbst Ihre besten Freunde waren, sie können ja Sie nicht erkannt haben. Ich selbst... wenn ich nicht wüßte, daß Sie es sind... dieser Schleier —.

Es sind zwei.

Wollen Sie nicht ein bißchen näher?... Und Ihren Hut legen Sie doch wenigstens ab!

Was fällt Ihnen ein, Alfred? Ich habe Ihnen gesagt: Fünf Minuten... Nein, länger nicht... ich schwöre Ihnen —

Also den Schleier —

Es sind zwei.

Nun ja, beide Schleier — ich werde Sie doch wenigstens sehen dürfen.

Haben sie mich denn lieb, Alfred?

Emma — Sie fragen mich...

Es ist hier so heiß.

Aber Sie haben ja Ihre Pelzmantille an — Sie werden sich wahrhaftig verkühlen.

Ich bin todmüd.

Erlauben Sie.

Was haben Sie?

So schön waren Sie noch nie.

Wieso?

Allein... allein mit Ihnen — Emma —

Und jetzt... lassen Sie mich wieder gehen. Was Sie von mir verlangt haben, hab’ ich getan.

Sie haben mir versprochen, brav zu sein.

Ja.

Man erstickt in diesem Zimmer.

Noch haben Sie Ihre Mantille an.

Legen Sie sie zu meinem Hut.

Und jetzt — adieu —

Emma — ! Emma! —

Die fünf Minuten sind längst vorbei.

Noch nicht eine! —

Alfred, sagen Sie mir einmal ganz genau, wie spät es ist.

Es ist punkt viertel sieben.

Jetzt sollte ich längst bei meiner Schwester sein.

Ihre Schwester können Sie oft sehen...

Oh Gott, Alfred, warum haben Sie mich dazu verleitet.

Weil ich Sie... anbete, Emma.

Wie vielen haben Sie das schon gesagt?

Seit ich Sie gesehen, niemandem.

Was bin ich für eine leichtsinnige Person! Wer mir das vorausgesagt hätte... noch vor acht Tagen... noch gestern...

Und vorgestern haben Sie mir ja schon versprochen...

Sie haben mich so gequält. Aber ich habe es nicht tun wollen. Gott ist mein Zeuge — ich habe es nicht tun wollen... Gestern war ich fest entschlossen... Wissen Sie, daß ich Ihnen gestern abends sogar einen langen Brief geschrieben habe?

Ich habe keinen bekommen.

Ich habe ihn wieder zerrissen. Oh, ich hätte Ihnen lieber diesen Brief schicken sollen.

Es ist doch besser so.

Oh nein, es ist schändlich... von mir. Ich begreife mich selber nicht. Adieu, Alfred, lassen Sie mich.

So... halten Sie Ihr Wort...

Noch einen Kuß — noch einen.

Den letzten.

Soll ich Ihnen etwas sagen, Emma? Ich weiß jetzt erst, was Glück ist.

.... oder vielmehr ich weiß jetzt erst, was Glück sein könnte.

Alfred, Alfred, was machen Sie aus mir!

Nicht wahr — es ist hier gar nicht so ungemütlich... Und wir sind ja hier so sicher. Es ist doch tausendmal schöner als diese Rendezvous im Freien...

Oh, erinnern Sie mich nur nicht daran.

Ich werde auch daran immer mit tausend Freuden denken. Für mich ist jede Minute, die ich an Ihrer Seite verbringen durfte, eine süße Erinnerung.

Erinnern Sie sich noch an den Industriellenball?

Ob ich mich daran erinnere... ? Da bin ich ja während des Soupers neben Ihnen gesessen, ganz nahe neben Ihnen. Ihr Mann hat Champagner...

Ich wollte nur vom Champagner reden. Sagen Sie, Emma, wollen Sie nicht ein Glas Kognak trinken?

Einen Tropfen, aber geben Sie mir vorher ein Glas Wasser.

Ja... Wo ist denn nur — ach ja...

Wo waren Sie denn?

Im... Nebenzimmer.

Jetzt werde ich Sie etwas fragen, Alfred — und schwören Sie mir, daß Sie mir die Wahrheit sagen werden.

Ich schwöre —

War in diesen Räumen schon jemals eine andere Frau?

Aber Emma — dieses Haus steht schon zwanzig Jahre! —

Sie wissen, was ich meine, Alfred... Mit Ihnen! Bei Ihnen!

Mit mir hier — Emma! — Es ist nicht schön, daß Sie an so etwas denken können.

Also Sie haben... wie soll ich... Aber nein, ich will Sie lieber nicht fragen. Es ist besser, wenn ich nicht frage. Ich bin ja selbst schuld. Alles rächt sich.

Ja, was haben Sie denn? Was ist Ihnen denn? Was rächt sich?

Nein, nein, nein, ich darf nicht zum Bewußtsein kommen... Sonst müßte ich vor Scham in die Erde sinken.

Emma, wenn Sie ahnen könnten, wie weh Sie mir tun.

Ich will Ihnen etwas sagen, Emma. Wenn Sie sich schämen, hier zu sein — wenn ich Ihnen also gleichgültig bin — wenn Sie nicht fühlen, daß Sie für mich alle Seligkeit der Welt bedeuten — so gehn Sie lieber.

Ja, das werd ich auch tun.

Wenn Sie aber ahnen, daß ich ohne Sie nicht leben kann, daß ein Kuß auf Ihre Hand für mich mehr bedeutet, als alle Zärtlichkeiten, die alle Frauen auf der ganzen Welt... Emma, ich bin nicht wie die anderen jungen Leute, die den Hof machen können — ich bin vielleicht zu naiv... ich...

Wenn Sie aber doch sind wie die anderen jungen Leute?

Dann wären Sie heute nicht da — denn Sie sind nicht wie die anderen Frauen.

Woher wissen Sie das?

Ich habe viel über Sie nachgedacht. Ich weiß, Sie sind unglücklich.

Ja.

Das Leben ist so leer, so nichtig — und dann, — so kurz — so entsetzlich kurz! Es gibt nur ein Glück... einen Menschen finden, von dem man geliebt wird —

Mir die Hälfte!

Was tun Sie denn, Alfred... Ist das Ihr Versprechen.

Das Leben ist so kurz.

Aber das ist ja kein Grund —

O ja.

Schauen Sie Alfred, und Sie haben doch versprochen, brav... Und es ist so hell...

Komm, komm, du einzige, einzige...

Was machen Sie denn?

Da drin ist es gar nicht hell.

Ist denn da noch ein Zimmer?

Ein schönes... und ganz dunkel.

Bleiben wir doch lieber hier.

Sie sind so... o Gott, was machen Sie aus mir! — Alfred!

Ich bete dich an, Emma!

So wart doch, wart doch wenigstens... schwach. Geh... ich ruf’ dich dann.

Laß mir dich — laß dir mich — er verspricht sich ... laß... mich — dir — helfen.

Du zerreißt mir ja alles.

Du hast kein Mieder an?

Ich trag’ nie ein Mieder. Die Odilon trägt auch keines. Aber die Schuh kannst du mir aufknöpfeln.

Oh mir ist kalt.

Gleich wird’s warm werden.

Glaubst du?

Das hätte sie nicht sagen sollen.

Komm, komm, komm!

Gleich —

Es riecht hier so nach Veilchen.

Das bist du selbst... Ja zu ihr du selbst.

Alfred... Alfred!!!!

Emma...

Ich habe dich offenbar zu lieb... ja... ich bin wie von Sinnen.

...

Die ganzen Tage über bin ich schon wie verrückt. Ich hab’ es geahnt.

Mach dir nichts draus.

Oh gewiß nicht. Es ist ja geradezu selbstverständlich, wenn man...

Nicht... nicht... Du bist nervös. Beruhige dich nur...

Kennst du Stendhal?

Stendhal?

Die „Psychologie de l’amour”?

Nein, warum fragst du mich?

Da kommt eine Geschichte drin vor, die sehr bezeichnend ist.

Was ist das für eine Geschichte?

Da ist eine ganze Gesellschaft von Kavallerieoffizieren zusammen —

So.

Und die erzählen von ihren Liebesabenteuern. Und jeder berichtet, daß ihm bei der Frau, die er am meisten, weißt du, am leidenschaftlichsten geliebt hat... daß ihn die, daß er die — also kurz und gut, daß es jedem bei dieser Frau so gegangen ist, wie jetzt mir.

Ja.

Das ist sehr charakteristisch.

Ja.

Es ist noch nicht aus. Ein einziger behauptet... es sei ihm in seinem ganzen Leben noch nicht passiert, aber, setzt Stendhal hinzu — das war ein berüchtigter Bramarbas.

So.

Und doch verstimmt es einen, das ist das Dumme, so gleichgültig es eigentlich ist.

Freilich. Überhaupt weißt du... du hast mir ja versprochen, brav zu sein.

Geh, nicht lachen, das bessert die Sache nicht.

Aber nein, ich lache ja nicht. Das von Stendhal ist wirklich interessant. Ich habe immer gedacht, daß nur bei älteren... oder bei sehr... weißt du, bei Leuten, die viel gelebt haben...

Was fällt dir ein. Das hat damit gar nichts zu tun. Ich habe übrigens die hübscheste Geschichte aus dem Stendhal ganz vergessen. Da ist einer von den Kavallerieoffizieren, der erzählt sogar, daß er drei Nächte oder gar sechs... ich weiß nicht mehr, mit der Frau zusammen war, die er durch Wochen hindurch verlangt hat — désirée — verstehst du — und sie haben alle diese Nächte hindurch nichts getan als vor Glück geweint — beide —

Beide?

Ja. Wundert dich das? Ich find’ das so begreiflich — gerade wenn man sich liebt.

Aber es gibt gewiß viele, die nicht weinen.

Gewiß... das ist ja auch ein exzeptioneller Fall.

Ah — ich dachte, Stendhal sagte, alle Kavallerieoffiziere weinen bei dieser Gelegenheit.

Siehst du, jetzt machst du dich doch lustig.

Aber was fällt dir ein! Sei doch nicht kindisch, Alfred!

Es macht nun einmal nervös... Dabei habe ich die Empfindung, daß du ununterbrochen daran denkst. Das geniert mich erst recht.

Ich denke absolut nicht daran.

O ja. Wenn ich nur überzeugt wäre, daß du mich liebst.

Verlangst du noch mehr Beweise?

Siehst du... immer machst du dich lustig.

Wieso denn? Komm, gib mir dein süßes Kopferl.

Ach, das tut wohl.

Hast du mich lieb?

Oh, ich bin ja so glücklich.

Aber du brauchst nicht auch noch zu weinen.

Wieder, wieder. Ich hab dich ja so gebeten...

Wenn ich dir sage, daß du nicht weinen sollst...

Du hast gesagt: Auch noch zu weinen.

Du bist nervös, mein Schatz.

Das weiß ich.

Aber du sollst es nicht sein. Es ist mir sogar lieb, daß es... daß wir sozusagen als gute Kameraden...

Schon wieder fängst du an.

Erinnerst du dich denn nicht! Das war eines unserer ersten Gespräche. Gute Kameraden haben wir sein wollen, nichts weiter. Oh, das war schön... das war bei meiner Schwester, im Jänner auf dem großen Ball, während der Quadrille... Um Gotteswillen, ich sollte ja längst fort sein... meine Schwester erwartet mich ja — was werd’ ich ihr denn sagen... Adieu, Alfred —

Emma —! so willst du mich verlassen!

Ja — so! —

Noch fünf Minuten...

Gut. Noch fünf Minuten. Aber du mußt mir versprechen... dich nicht zu rühren?... Ja?... Ich will dir noch einen Kuß zum Abschied geben... Pst... ruhig... nicht rühren, hab’ ich gesagt, sonst steh’ ich gleich auf, du mein süßer... süßer...

Emma... meine ange...

Mein Alfred —

Ah, bei dir ist der Himmel.

Aber jetzt muß ich wirklich fort.

Ach, laß deine Schwester warten.

Nach Haus muß ich. Für meine Schwester ist’s längst zu spät. Wie viel Uhr ist es denn eigentlich?

Ja, wie soll ich das eruieren?

Du mußt eben auf die Uhr sehen.

Meine Uhr ist in meinem Gilet.

So hol sie.

Acht.

Um Gotteswillen... Rasch, Alfred, gib mir meine Strümpfe. Was soll ich denn nur sagen? Zu Hause wird man sicher schon auf mich warten... acht Uhr...

Wann seh’ ich dich denn wieder?

Nie.

Emma! Hast du mich denn nicht mehr lieb?

Eben darum. Gib mir meine Schuhe.

Niemals wieder? Hier sind die Schuhe.

In meinem Sack ist ein Schuhknöpfler. Ich bitt’ dich, rasch...

Hier ist der Knöpfler.

Alfred, das kann uns beide den Hals kosten.

Wieso?

Ja, was soll ich denn sagen, wenn er mich fragt: Woher kommst du?

Von der Schwester.

Ja, wenn ich lügen könnte.

Na, du mußt es eben tun.

Alles für so einen Menschen. Ach, komm her... laß dich noch einmal küssen. Sie umarmt ihn. — Und jetzt — — laß mich allein, geh ins andere Zimmer. Ich kann mich nicht anziehen, wenn du dabei bist.

Alfred!

Mein Schatz.

Es ist doch besser, daß wir nicht geweint haben.

Wie kann man so frivol reden? —

Wie wird das jetzt nur sein — wenn wir uns zufällig wieder einmal in Gesellschaft begegnen?

Zufällig — einmal... Du bist ja morgen sicher auch bei Lobheimers?

Ja. Du auch?

Freilich. Darf ich dich um den Kotillon bitten?

O, ich werde nicht hinkommen. Was glaubst du denn? — Ich würde ja... sie tritt völlig angekleidet in den Salon, nimmt eine Schokoladebäckerei... in die Erde sinken.

Also morgen bei Lobheimer, das ist schön.

Nein, nein... ich sage ab; bestimmt —

Also übermorgen... hier.

Was fällt dir ein?

Um sechs...

Hier an der Ecke stehen Wagen, nicht wahr? —

Ja, so viel du willst. Also übermorgen hier, um sechs. So sag doch ja, mein geliebter Schatz.

...Das besprechen wir morgen beim Kotillon.

Mein Engel.

Nicht wieder meine Frisur ruinieren.

Also morgen bei Lobheimers und übermorgen in meinen Armen.

Leb wohl...

Und was wirst du — ihm heut sagen? —

Frag nicht... frag nicht... es ist zu schrecklich. — Warum hab’ ich dich so lieb! — Adieu. — Wenn ich wieder Menschen auf der Stiege begegne, trifft mich der Schlag. — Pah! —

Also jetzt hab’ ich ein Verhältnis mit einer anständigen Frau.