DAS SÜSSE MÄDEL UND DER DICHTER

So, mein Schatz.

Ah! Da ist aber schön! Nur sehen tut man nichts!

Deine Augen müssen sich an das Halbdunkel gewöhnen. — Diese süßen Augen —

Dazu werden die süßen Augen aber nicht Zeit genug haben.

Warum denn?

Weil ich nur eine Minuten dableib’.

Den Hut leg ab, ja?

Wegen der einen Minuten?

Und die Mantille —

Was willst denn? — Ich muß ja gleich wieder fortgehen.

Aber du mußt dich doch ausruhn! Wir sind ja drei Stunden gegangen.

Wir sind gefahren.

Ja nach Haus — aber in Weidling am Bach sind wir doch drei volle Stunden herumgelaufen. Also setz dich nur schön nieder, mein Kind... wohin du willst; — hier an den Schreibtisch; — aber nein, das ist nicht bequem. Setz dich auf den Diwan. So. Er drückt sie nieder. Bist du sehr müd, so kannst du dich auch hinlegen. So. Er legt sie auf den Diwan. Da das Kopferl auf den Polster.

Aber ich bin ja gar nicht müd!

Das glaubst du nur. So — und wenn du schläfrig bist, kannst du auch schlafen. Ich werde ganz still sein. Übrigens kann ich dir ein Schlummerlied vorspielen... von mir...

Von dir?

Ja.

Ich hab’ glaubt, Robert, du bist ein Doktor.

Wieso? Ich hab’ dir doch gesagt, daß ich Schriftsteller bin.

Die Schriftsteller sind doch alle Dokters.

Nein, nicht alle. Ich zum Beispiel nicht. Aber wie kommst du jetzt darauf.

Na, weil du sagst, das Stück, was du da spielen tust, ist von dir.

Ja... vielleicht ist es auch nicht von mir. Das ist ja ganz egal. Was? Überhaupt wer’s gemacht hat, das ist immer egal. Nur schön muß es sein — nicht wahr?

Freilich... schön muß es sein — das ist die Hauptsach’! —

Weißt du, wie ich das gemeint hab’?

Was denn?

Na, was ich eben gesagt hab’.

Na freilich.

Kein Wort hast du verstanden.

Geh, ich bin doch nicht so dumm.

Freilich bist du so dumm. Aber gerade darum hab’ ich dich lieb. Ah, das ist so schön, wenn ihr dumm seid. Ich mein’ in der Art wie du.

Geh, was schimpfst denn?

Engel, kleiner. Nicht wahr, es liegt sich gut auf dem weichen, persischen Teppich?

O ja. Geh, willst nicht weiter Klavier spielen?

Nein, ich bin schon lieber da bei dir.

Geh, willst nicht lieber Licht machen?

O nein... Diese Dämmerung tut ja so wohl. Wir waren heute den ganzen Tag wie in Sonnenstrahlen gebadet. Jetzt sind wir sozusagen aus dem Bad gestiegen und schlagen... die Dämmerung wie einen Bademantel — lacht — ah nein — das muß anders gesagt werden... Findest du nicht?

Weiß nicht.

Göttlich, diese Dummheit!

Was machst denn? Sich nach ihm umwendend. Was schreibst dir denn auf?

Sonne, Bad, Dämmerung, Mantel... so... steckt das Notizbuch ein. Laut. Nichts... Jetzt sag einmal, mein Schatz, möchtest du nicht etwas essen oder trinken?

Durst hab’ ich eigentlich keinen. Aber Appetit.

Hm... mir wär’ lieber, du hättest Durst. Kognak hab’ ich nämlich zu Haus, aber Essen müßte ich erst holen.

Kannst nichts holen lassen?

Das ist schwer, meine Bedienerin ist jetzt nicht mehr da — na wart — ich geh’ schon selber... was magst du denn?

Aber es zahlt sich ja wirklich nimmer aus, ich muß ja sowieso zu Haus.

Kind, davon ist keine Rede. Aber ich werd’ dir was sagen: wenn wir weggehn, gehn wir zusammen wohin nachtmahlen.

Oh nein. Dazu hab’ ich keine Zeit. Und dann, wohin sollen wir denn? Es könnt’ uns ja wer Bekannter sehn.

Hast du denn gar so viel Bekannte?

Es braucht uns ja nur einer zu sehn, ist’s Malheur schon fertig.

Was ist denn das für ein Malheur?

Na, was glaubst, wenn die Mutter was hört...

Wir können ja doch irgendwohin gehen, wo uns niemand sieht, es gibt ja Gasthäuser mit einzelnen Zimmern.

Ja, beim Souper im Chambre séparée!

Warst du schon einmal in einem Chambre séparée?

Wenn ich die Wahrheit sagen soll — ja.

Wer war der Glückliche?

Oh das ist nicht, wie du meinst... ich war mit meiner Freundin und ihrem Bräutigam. Die haben mich mitgenommen.

So. Und das soll ich dir am End’ glauben?

Brauchst mir ja nicht zu glauben!

Bist du jetzt rot geworden? Man sieht nichts mehr! Ich kann deine Züge nicht mehr ausnehmen. Mit seiner Hand berührt er ihre Wangen. Aber auch so erkenn’ ich dich.

Na, pass’ nur auf, daß du mich mit keiner andern verwechselst.

Es ist seltsam, ich kann mich nicht mehr erinnern, wie du aussiehst.

Dank’ schön!

Du, das ist beinah unheimlich, ich kann mir dich nicht vorstellen — In einem gewissen Sinne hab’ ich dich schon vergessen — Wenn ich mich auch nicht mehr an den Klang deiner Stimme erinnern könnte... was wärst du da eigentlich? — Nah und fern zugleich... unheimlich.

Geh, was red’st denn —?

Nichts, mein Engel, nichts. Wo sind deine Lippen...

Willst nicht lieber Licht machen?

Nein... Er wird sehr zärtlich. Sag, ob du mich liebhast.

Sehr... o sehr!

Hast du schon irgendwen so liebgehabt wie mich?

Ich hab’ dir ja schon gesagt — nein.

Aber...

Das ist ja mein Bräutigam gewesen.

Es wär mir lieber, du würdest jetzt nicht an ihn denken.

Geh... was machst denn... schau...

Wir können uns jetzt auch vorstellen, daß wir in einem Schloß in Indien sind.

Dort sind s’ gewiß nicht so schlimm wie du.

Wie blöd! Göttlich — Ah wenn du ahntest, was du für mich bist...

Na?

Stoß mich doch nicht immer weg; ich tu’ dir ja nichts — vorläufig.

Du, das Mieder tut mir weh.

Zieh’s aus.

Ja. Aber du darfst deswegen nicht schlimm werden.

Nein.

Sag, interessiertes dich denn gar nicht, wie ich mit dem Zunamen heiß’?

Ja, wie heißt du denn?

Ich werd’ dir lieber nicht sagen, wie ich heiß’, sondern wie ich mich nenne.

Was ist denn da für ein Unterschied?

Na, wie ich mich als Schriftsteller nenne.

Ah, du schreibst nicht unter deinem wirklichen Namen?

Ah... geh!... nicht.

Was einem da für ein Duft entgegensteigt. Wie süß.

Du zerreißt ja mein Hemd.

Weg... weg... alles das ist überflüssig.

Aber Robert!

Und jetzt komm in unser indisches Schloß.

Sag mir zuerst, ob du mich wirklich liebhast.

Aber ich bete dich ja an. Küßt sie heiß. Ich bete dich ja an, mein Schatz, mein Frühling... mein...

Robert... Robert...!

Das war überirdische Seligkeit... Ich nenne mich...

Robert, oh mein Robert!

Ich nenne mich Biebitz.

Warum nennst du dich Biebitz?

Ich heiße nicht Biebitz — ich nenne mich so... nun, kennst du den Namen vielleicht nicht?

Nein.

Du kennst den Namen Biebitz nicht? Ah — göttlich! Wirklich? Du sagst es nur, daß du ihn nicht kennst, nicht wahr?

Meiner Seel, ich hab’ ihn nie gehört!

Gehst du denn nie ins Theater?

Oh ja — ich war erst neulich mit einem — weißt, mit dem Onkel von meiner Freundin und meiner Freundin sind wir in der Oper gewesen bei der Cavalleria.

Hm, also ins Burgtheater gehst du nie.

Da krieg ich nie Karten geschenkt.

Ich werde dir nächstens eine Karte schicken.

Oh ja! Aber nicht vergessen! Zu was Lustigem aber.

Ja... lustig... zu was Traurigem willst du nicht gehn?

Nicht gern.

Auch wenn’s ein Stück von mir ist.

Geh — ein Stück von dir? Du schreibst fürs Theater?

Erlaube, ich will nur Licht machen. Ich habe dich noch nicht gesehen, seit du meine Geliebte bist. — Engel!

Geh, ich schäm’ mich ja. Gib mir wenigstens eine Decke.

Später!

Geh, Robert!

Du bist schön, du bist die Schönheit, du bist vielleicht sogar die Natur, du bist die heilige Einfalt.

Oh weh, du tropfst mich ja an! Schau, was gibst denn nicht acht!

Du bist das, was ich seit langem gesucht habe. Du liebst nur mich, du würdest mich auch lieben, wenn ich Schnittwarenkommis wäre. Das tut wohl. Ich will dir gestehen, daß ich einen gewissen Verdacht bis zu diesem Moment nicht losgeworden bin. Sag ehrlich, hast du nicht geahnt, daß ich Biebitz bin?

Aber geh, ich weiß gar nicht, was du von mir willst. Ich kenn’ ja gar kein Biebitz.

Was ist der Ruhm! Nein, vergiß, was ich gesagt habe, vergiß sogar den Namen, den ich dir gesagt hab’. Robert bin ich und will ich für dich bleiben. Ich hab’ auch nur gescherzt. Leicht. Ich bin ja nicht Schriftsteller, ich bin Commis und am Abend spiel’ ich bei Volkssängern Klavier.

Ja, jetzt kenn’ ich mich aber nicht mehr aus... nein, und wie du einen nur anschaust. Ja, was ist denn, ja was hast denn?

Es ist sehr sonderbar — was mir beinah noch nie passiert ist, mein Schatz, mir sind die Tränen nah. Du ergreifst mich tief. Wir wollen zusammenbleiben, ja? Wir werden einander sehr liebhaben.

Du, ist das wahr mit den Volkssängern?

Ja, aber frag nicht weiter. Wenn du mich liebhast, frag überhaupt nichts. Sag, kannst du dich auf ein paar Wochen ganz frei machen?

Wieso ganz frei?

Nun, vom Hause weg?

Aber!! Wie kann ich das! Was möcht’ die Mutter sagen? Und dann, ohne mich ging ja alles schief zu Haus.

Ich hatte es mir schön vorgestellt, mit dir zusammen, allein mit dir, irgendwo in der Einsamkeit draußen, im Wald, in der Natur ein paar Wochen zu leben. Natur... in der Natur. Und dann, eines Tages adieu — voneinander gehen, ohne zu wissen, wohin.

Jetzt red’st schon vom Adieusagen! Und ich hab’ gemeint, daß du mich so gern hast.

Gerade darum — beugt sich zu ihr und küßt sie auf die Stirn. Du süßes Geschöpf!

Geh, halt mich fest, mir ist so kalt.

Es wird Zeit sein, daß du dich ankleidest. Warte, ich zünde dir noch ein paar Kerzen an.

Nicht herschauen.

Nein. Am Fenster. Sag mir, mein Kind, bist du glücklich?

Wie meinst das?

Ich mein’ im allgemeinen, ob du glücklich bist?

Es könnt schon besser gehen.

Du mißverstehst mich. Von deinen häuslichen Verhältnissen hast du mir ja schon genug erzählt. Ich weiß, daß du keine Prinzessin bist. Ich mein’, wenn du von alledem absiehst, wenn du dich einfach leben spürst. Spürst du dich überhaupt leben?

Geh, hast kein Kamm?

Herrgott, siehst du so entzückend aus!

Na... nicht!

Geh, bleib noch da, bleib da, ich hol’ was zum Nachtmahl und...

Aber es ist ja schon viel zu spät.

Es ist noch nicht neun.

Na, sei so gut, da muß ich mich aber tummeln.

Wann werden wir uns denn wiedersehen?

Na, wann willst mich denn wiedersehen?

Morgen.

Was ist denn morgen für ein Tag?

Samstag.

Oh da kann ich nicht, da muß ich mit meiner kleinen Schwester zum Vormund.

Also Sonntag... hm... Sonntag... am Sonntag... jetzt werd’ ich dir was erklären. — Ich bin nicht Biebitz, aber Biebitz ist mein Freund. Ich werd’ dir ihn einmal vorstellen. Aber Sonntag ist das Stück von Biebitz, — ich werd’ dir eine Karte schicken und werde dich dann vom Theater abholen. Du wirst mir sagen, wie dir das Stück gefallen hat, ja?

Jetzt, die G’schicht mit dem Biebitz — da bin ich schon ganz blöd.

Völlig werd’ ich dich erst kennen, wenn ich weiß, was du bei diesem Stück empfunden hast.

So... ich bin fertig.

Komm, mein Schatz!